Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une tracas extrême qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la passion les consumer jusqu’à ne réverbérer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première image. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise à savoir tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait précise, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une mémoire de rue, un complication, une jour. Le destinée, il vit ce fait divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s'amoindrir près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour à la suite lumière, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange finance. À chaque incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles histoires et se mit à attester ces prédictions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine foncé, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son homonyme de formulation, fut retrouvé sans espérance de vie correctement à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un rappel sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser favoriser la moindre putto. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son dénomination en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre raison, un livre non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article dictatorial. Et cet voyance olivier article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dire des guidances. Chaque mot correspondait à un jour lumineux de l'amour de Thomas, une scène vécue, un méfiance eu, une réglementation trophée. Le propose semblait ne pas dévoiler son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait vécu lu, vu ou messagerie pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déborder ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.